Y de repente, todas ellas se esfumaron, se elevaron, y se disolvieron, como el humo de un cigarro aliñado que va descolocando de uno a unos mis sentimientos.
No, yo no soy de esos, no señor...
No soy uno de esos patanes que se revuelven en su propia crapulencia, escondidos, casi a traición, hartos de esperar encontrar una musa, para, encerrándola en la más cutre de las habitaciones del más cutre de los moteles, hacerla suya, robándole la inspiración que seguro ansía algún otro primo del imperio de las letras.
Cada vez que conozco una musa, tengo la sensación de que se irá, como vino, y cada vez se quedará menos conmigo. No, yo no trato a la musa como una naranja en un exprimidor, primero trato de saborear su apariencia, y después, cada trocito de su piel. Y cierro los ojos, y cuando los abro, se ha ido al mejor postor de sueños e ilusiones ambiguas.
¿Dónde están las musas? Las de verdad hace tiempo que se fueron, y no dejaron más que una fina estela plateada a modo de camino para seguirlas, pero el camino es tan largo y confuso... Nunca termina, nunca las encuentro, y por el camino, trato de apañarme con pseudomusas de fin de semana, traficantes de inspiración momentanea, que se marcha por la noche sin hacer ruido, mientras duermo, escapando de mi abrazo eterno, ansioso de poseerlas todas y cada una de ellas.
Por una vez, no robes la piedra angular de mi tinta. "No escribas con sangre versos que jamás podrás borrar, solias decirme". ¿Y donde estás ahora? "En mil pedazos mi alma rompí, en tantos pedazos como lágrimas derramé por ti".
Y al acecho en mis sombras seguiré, una vez más, lo que está muerto no puedo morir...
